BOARDING HOME

La casa decía por fuera "BOARDING HOME", pero yo sabía que sería mi tumba. Era uno de esos refugios marginales a donde va la gente desahuciada por la vida. Locos en su mayoría. 

Ya nada mas se puede hacer.

Porque en el BOARDING HOME nadie tiene a nadie.

Bien. Este es mi final. El último punto a donde pude llegar. Después de éste BOARDING HOME ya no hay mas nada.

Salgo del cuarto tapándome la nariz. Voy hasta mi habitación y me tiro en la cama. Miro al techo azul, descascarado, cubierto de diminutas cucarachas. Éste es mi fin. Yo, William Figueras, que leí a Proust completo cuando tenía quince años, a Joyce, a Miller, a Sartre, a Hemingway, a Scott Fitzgerald, a Albee, a Ionesco, a Beckett. Que viví veinte años dentro de una revolución siendo victimario, testigo, víctima. Bien.

Yo también miro con odio a este viejo fofo, con cara y voz de gran burgués, que se alimenta de la poca sangre que corre por nuestras venas. Yo también pienso que para ser dueño de este BOARDING HOME hay que estar hecho de la pasta de las hienas o las auras.

Mafia, de hombre a hombre te lo digo, ¿Sabes por qué te volviste medio loco? Por leer.

eL FestíN De LaS mOsCaS

No vivir

un tanto en el festín de las moscas

es un decir que responde

al eje diminuto del hambre.

Uno se inclina y le roza

en la nariz el moribundo

(el que se buscaba en un tiempo frío

en el refrigerador de las conciencias)

y que ahora aparece

patentizado en los embutidos:

ese que fue un surtir acusador

y supo como un acordeón

apretar sus hombros en las latas

Crónica de la ciudad de Bogotá

Cuando el telón caía, al fin de cada noche, Patricia Ariza, marcada para morir, cerraba los ojos. En silencio agradecía los aplausos del público y también agradecía otro día de vida burlado a la muerte.


Patricia estaba en la lista de los condenados, por pensar en rojo y en rojo vivir ; y las sentencias se iban cumpliendo, implacablemente, una tras otra.


Hasta sin casa quedó. Una bomba podía volar el edificio: los vecinos, obedientes a la ley del miedo, le exigieron que se fuera.


Ella andaba con chaleco antibalas por las calles de Bogotá. No había más remedio; pero el chaleco era triste y feo. Un día, Patricia le cosió unas cuantas lentejuelas, y otro día le bordó unas flores de colores, flores bajando como en lluvia sobre los pechos, y así el chaleco fué por ella alegrado y alindado, y mal que bien pudo acostumbrarse a llevarlo siempre puesto, y ya ni en el escenario se lo sacaba.


Cuando Patricia viajó fuera de Colombia, para actuar en teatros europeos, ofreció su chaleco antibalas a un campesino llamado Julio Cañón.


A Julio Cañón, alcalde del pueblo de Vistahermosa, ya le habían matado a toda la familia, a modo de advertencia, pero él se negó a usar el chaleco florido:
_Yo no me pongo cosas de mujeres-dijo.


Con una tijera, Patricia le arrancó los brillitos y los colores, y entonces el hombre aceptó.
Esa noche lo acribillaron. Con el chaleco puesto.

0j0s DE PeRRo aZuL

Todo esto de OjOs DE PeRRo aZuL viene porque además de ser un cuento del gran García Marquez cuando me encontraba deambulando por Guayaquil City me llevaron a la ZONA ROSA y allí fuimos a un bar de música en vivo que lleva ese nombre. Si algún día van a Guayaquil no duden en darse una vuelta por ese lugar en el que además de respirar muy buena vibra, fumar adentro(siii, si sos argentin@ me entendes lo que te trato de decir) y sentir una conexión cultural inexplicable van escuchar buena música en vivo como la de la banda de la amiga Mau Garcerant que con su voz de la hostía hace templar las paredes en las que se puede observar dibujos y frases del maravilloso cuento.

http://concertbarojosdeperroazul.webnode.es/

(...) cuando le dije:_ OjOs DE PeRRo aZuL. Ella me dijo, sin retirar la mano del velador:_ Eso. Ya no lo olvidaremos nunca. Salió de la órbita, suspirando:_ OjOs DE PeRRo aZuL. He escrito eso en todas partes.

(...) ella se quedó inmovil, calentándose en la órbita del velador, y dijo:_ A veces creo que soy metálica.

Guardó silencio un instante. La posición de las manos sobre la llama varió levemente. Yo dije:_ A veces, en otros sueños, he creído que no eres sino una estatuilla de bronce en el rincón de algún museo. Tal vez por eso sientes frío. Y ella me dijo:_ A veces, cuando me duermo sobre el corazón, siento que la piel se pone dura. Siento que el cuerpo se me vuelve hueco y la piel como una lámina. Entonces, cuando la sangre me golpea por dentro, es como si alguien me estuviera llamando con los nudillos en el vientre y siento mi propio sonido de cobre en la cama. Es como si fuera así como tu dices: de metal laminado.

(...) Su vida estaba dedicada a encontrarme en la realidad, a través de esa frase identificadora:"OjOs DE PeRRo aZuL". Y en la calle, iba diciendo en voz alta, que era una manera de decirle a la única persona que habría podido entenderla:_ Yo soy la que llega a tus sueños todas las noches y te dice esto: "OjOs DE PeRRo aZuL".

(...) En alguna ciudad del mundo, en todas las paredes, tienen que estar escritas esas palabras: OjOs DE PeRRo aZuL -dije-. Si mañana las recordara iría a buscarte.

(...) Nuestros encuentros terminaban siempre así, con el caer de una cucharita en la madrugada.

(...) Mañana te reconoceré por eso-dije-. Te reconoceré cuando vea en la calle una mujer que escriba en las paredes: OjOs DE PeRRo aZuL. Y ella, con una sonrisa triste(que era ya una sonrisa de entrega a lo imposible, a lo inalcanzable), dijo:_ Sin embargo no recordarás nada durante el día.

Y volvió a poner las manos sobre el velador, con el semblante oscurecido por una niebla amarga:_ Eres el único hombre que al despertar, no recuerda nada de lo que ha soñado.

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Hemos perdido aún este crepúsculo.

Nadie nos vió esta tarde con las manos unidas

mientras la noche azul caía sobre el mundo.

He visto desde mi ventana 

la fiesta del poniente en los cerros lejanos.

A veces como una moneda
se encendía un pedazo de sol entre mis manos.

YO TE RECORDABA CON EL ALMA APRETADA

DE ESA TRISTEZA QUE TU ME CONOCES.

 Entonces...Dónde estabas?

Entre qué genes?

Diciendo qué palabras?

Porqué se me vendrá todo el amor de golpe 

cuando me siento triste y te siento lejan@?

Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo,

y como un perro herido rodó a mis pies mi capa.

SIEMPRE...sIeMpRe tE aLeJaBaS eN LaS TaRdEs

hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.

fEsTíN dEsNuDo

eS uN cUeLgUe MuY LiTeRaRio...
¿QuE qUiErEs DeCiR cOn "cUeLgUe MuY LiTeRaRio"?
TiEnEs UnA SeNsAcIóN kAfKiAnA
(((tE sIeNtEs CoMo Un BiChO)))

Camellos del mundo entero
hay una lacra que no pueden vencer ;
La LaCrA iNtErIoR.
(William S. Burroughs)

NADA ES VERDAD...
TODO ESTA PERMITIDO
(Hassan I Sabbah)

La Borra del Café

He llegado a pensar que, después de todo, la conciencia es simultáneamente nuestro cielo y nuestro infierno. El famoso juicio final lo llevamos aquí, en el pecho. Todas las noches, sin ser conscientes de ello, enfrentamos un juicio final. Y es de acuerdo a su dictamen que podemos dormir tranquilos o revolcarnos en pesadillas. Ni Salomón ni psicoanalista. Somos juez y parte, fiscal y defensor, qué más remedio. Si nosotros mismos no sabemos condenarnos o absolvernos ¿Quién será capaz de hacerlo? ¿Quién tiene tantos y tan recónditos elementos de juicio sobre nosotros mismos como nosotros mismos? ¿Acaso no sabemos, desde el inicio y sin la menor vacilación, cuando somos culpables y cuando inocentes?

||El TúneL||

[...Volvi a casa con la sensación de una absoluta soledad.

Generalmente, esa sensación de estar solo en el mundo aparece mezclada a un orgulloso sentimiento de superioridad; desprecio a los hombres, los veo sucios, feos, incapaces, avidos, groseros, mezquinos; mi soledad no me asusta, es casi olímpica.

...En estos casos siento que el mundo es despreciable, pero comprendo que yo tambien formo parte de èl; en esos instantes me invade una furia de aniquilación, me dejo acariciar por la tentacion del suicidio, me emborracho...

...Y siento cierta satisfacción en probar mi propia bajeza y en verificar que no soy mejor que los sucios monstruos que me rodean.

El suicidio seduce por su facilidad de aniquilación: en un segundo todo este absurdo universo se derrumba como un gigantezco simulacro, como si la solidez de sus rascacielos, de sus acorazados, de sus tanques,de sus prisioneros no fuera mas que una fantasmagoría.

La vida aparece a la luz de este razonamiento como una larga pesadilla, de la que sin embargo uno puede liberarse con la muerte, que sería así, una especie de despertar . ¿Pero despertar de qué?

Esa irresolución de arrojarse a la nada absoluta y eterna me ha detenido en todos los proyectos de suicidio. A pesar de ello, el hombre tiene tanto apego a lo que existe que prefiere finalmente soportar su imperfección y el dolor que causa su fealdad, antes que aniquilar su fantasmagoría con un acto de propia voluntad. Y suele resultar,tambien, que cuando hemos llegado hasta ese borde de la desesperación que precede al suicidio, por haber agotado el inventario de todo lo que es malo y haber llegado al punto en que el mal es insuperable, cualquier elemento bueno, por pequeño que sea, adquiere un desproporcionado valor, termina por hacerse decisivo y nos aferramos a él como nos agarrariamos desesperadamente de cualquier hierba ante el peligro de rodar en un abismo.]

Fragmento de "El Túnel" de Ernesto Sabato,que recaté como una de mis partes preferidas de este hermoso libro ya que me llevó a pensar infinitas situaciones de la existencia humana: soledad, bajeza, desprecio al mundo. Necesidad de aniquilamiento por el hecho de sentirse parte de este mundo sucio y así a traves del suicidio experimentar una especie de despertar. Pero luego de esa idea surge la incertidumbre provocando un retroceder a ese proyecto y un apego a lo que hay por mas imperfecto que sea.