LA NOCHE TIRA UN SALTO MORTAL: 2011

20/12/11

NO OLVIDAR

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NO HAY ALFOMBRA QUE PUEDA
OCULTAR LA BASURA DE LA MEMORIA

26/10/11

BOARDING HOME

La casa decía por fuera "BOARDING HOME", pero yo sabía que sería mi tumba. Era uno de esos refugios marginales a donde va la gente desahuciada por la vida. Locos en su mayoría.

Ya nada mas se puede hacer.

Porque en el BOARDING HOME nadie tiene a nadie.

Bien. Este es mi final. El último punto a donde pude llegar. Después de éste BOARDING HOME ya no hay mas nada.

Salgo del cuarto tapándome la nariz. Voy hasta mi habitación y me tiro en la cama. Miro al techo azul, descascarado, cubierto de diminutas cucarachas. Éste es mi fin. Yo, William Figueras, que leí a Proust completo cuando tenía quince años, a Joyce, a Miller, a Sartre, a Hemingway, a Scott Fitzgerald, a Albee, a Ionesco, a Beckett. Que viví veinte años dentro de una revolución siendo victimario, testigo, víctima. Bien.

Yo también miro con odio a este viejo fofo, con cara y voz de gran burgués, que se alimenta de la poca sangre que corre por nuestras venas. Yo también pienso que para ser dueño de este BOARDING HOME hay que estar hecho de la pasta de las hienas o las auras.

Mafia, de hombre a hombre te lo digo, ¿Sabes por qué te volviste medio loco? Por leer.

25/10/11

eL FestíN De LaS mOsCaS

No vivir

un tanto en el festín de las moscas

es un decir que responde

al eje diminuto del hambre.

Uno se inclina y le roza

en la nariz el moribundo

(el que se buscaba en un tiempo frío

en el refrigerador de las conciencias)

y que ahora aparece

patentizado en los embutidos:

ese que fue un surtir acusador

y supo como un acordeón

apretar sus hombros en las latas

11/10/11

Crónica de la ciudad de Bogotá

Cuando el telón caía, al fin de cada noche, Patricia Ariza, marcada para morir, cerraba los ojos. En silencio agradecía los aplausos del público y también agradecía otro día de vida burlado a la muerte.

Patricia estaba en la lista de los condenados, por pensar en rojo y en rojo vivir ; y las sentencias se iban cumpliendo, implacablemente, una tras otra.

Hasta sin casa quedó. Una bomba podía volar el edificio: los vecinos, obedientes a la ley del miedo, le exigieron que se fuera.

Ella andaba con chaleco antibalas por las calles de Bogotá. No había más remedio; pero el chaleco era triste y feo. Un día, Patricia le cosió unas cuantas lentejuelas, y otro día le bordó unas flores de colores, flores bajando como en lluvia sobre los pechos, y así el chaleco fué por ella alegrado y alindado, y mal que bien pudo acostumbrarse a llevarlo siempre puesto, y ya ni en el escenario se lo sacaba.

Cuando Patricia viajó fuera de Colombia, para actuar en teatros europeos, ofreció su chaleco antibalas a un campesino llamado Julio Cañón.

A Julio Cañón, alcalde del pueblo de Vistahermosa, ya le habían matado a toda la familia, a modo de advertencia, pero él se negó a usar el chaleco florido:
_Yo no me pongo cosas de mujeres-dijo.

Con una tijera, Patricia le arrancó los brillitos y los colores, y entonces el hombre aceptó.
Esa noche lo acribillaron. Con el chaleco puesto.

2/8/11

0j0s DE PeRRo aZuL

Todo esto de OjOs DE PeRRo aZuL viene porque además de ser un cuento del gran García Marquez cuando me encontraba deambulando por Guayaquil City me llevaron a la ZONA ROSA y allí fuimos a un bar de música en vivo que lleva ese nombre. Si algún día van a Guayaquil no duden en darse una vuelta por ese lugar en el que además de respirar muy buena vibra, fumar adentro(siii, si sos argentin@ me entendes lo que te trato de decir) y sentir una conexión cultural inexplicable van escuchar buena música en vivo como la de la banda de la amiga Mau Garcerant que con su voz de la hostía hace templar las paredes en las que se puede observar dibujos y frases del maravilloso cuento.

http://concertbarojosdeperroazul.webnode.es/

(...) cuando le dije:_ OjOs DE PeRRo aZuL. Ella me dijo, sin retirar la mano del velador:_ Eso. Ya no lo olvidaremos nunca. Salió de la órbita, suspirando:_ OjOs DE PeRRo aZuL. He escrito eso en todas partes.

(...) ella se quedó inmovil, calentándose en la órbita del velador, y dijo:_ A veces creo que soy metálica.

Guardó silencio un instante. La posición de las manos sobre la llama varió levemente. Yo dije:_ A veces, en otros sueños, he creído que no eres sino una estatuilla de bronce en el rincón de algún museo. Tal vez por eso sientes frío. Y ella me dijo:_ A veces, cuando me duermo sobre el corazón, siento que la piel se pone dura. Siento que el cuerpo se me vuelve hueco y la piel como una lámina. Entonces, cuando la sangre me golpea por dentro, es como si alguien me estuviera llamando con los nudillos en el vientre y siento mi propio sonido de cobre en la cama. Es como si fuera así como tu dices: de metal laminado.

(...) Su vida estaba dedicada a encontrarme en la realidad, a través de esa frase identificadora:"OjOs DE PeRRo aZuL". Y en la calle, iba diciendo en voz alta, que era una manera de decirle a la única persona que habría podido entenderla:_ Yo soy la que llega a tus sueños todas las noches y te dice esto: "OjOs DE PeRRo aZuL".

(...) En alguna ciudad del mundo, en todas las paredes, tienen que estar escritas esas palabras: OjOs DE PeRRo aZuL -dije-. Si mañana las recordara iría a buscarte.

(...) Nuestros encuentros terminaban siempre así, con el caer de una cucharita en la madrugada.

(...) Mañana te reconoceré por eso-dije-. Te reconoceré cuando vea en la calle una mujer que escriba en las paredes: OjOs DE PeRRo aZuL. Y ella, con una sonrisa triste(que era ya una sonrisa de entrega a lo imposible, a lo inalcanzable), dijo:_ Sin embargo no recordarás nada durante el día.

Y volvió a poner las manos sobre el velador, con el semblante oscurecido por una niebla amarga:_ Eres el único hombre que al despertar, no recuerda nada de lo que ha soñado.